Queridísimo

por oac

El granizo hizo mierda los cables telefónicos de mi barrio y ahora estoy, desde el domingo a la tarde, sin conexión a internet. De modo que salgo a la calle. Noche de julio en Buenos Aires, una y treinta y ocho. La ciudad está habitada por los habituales habitantes nocturnos de cualquier noche de julio, no percibo a esta hora nada de la ciudad desértica que propala terrorísticamente te-ene. Tenía ganas de salir un rato, porque estuve varios días encerrado en mi lugar, dando a luz el número 21 de La otra. Y estoy feliz porque el trabajo de tantas personas que escriben, piensan, hablan y cantan para La otra ya está hecho chapa y hoy martes a primera hora entra a imprenta... ¡Por fin! Tiene unas tapas tan lindas: teníamos tres tapas y nos dio no sé qué desechar una, así que van las tres, dos quedaron del lado de afuera y una quedó adentro, después se las muestro.

Y me pone contento que la revista se presente el mismo día que comenzamos el ciclo de 10 películas de amor en el auditorio La tribu, el próximo miércoles 15 de julio a las 20 en Lambaré 873, ahí juntos el amor, la tribu, la otra, el cine y un plan b. Ya está definida la lista de 10 películas de amor que vamos a pasar, una mejor que la otra, en cuestión de horas mando el fixture.

Pero lo que mejor me puso hoy es la noticia de un querido artista. En el blog venimos hablando de este país lleno de garcas, varios millones. Pero lo cierto es que lo que hace que valga la pena vivir en esta tierra dura e inhóspita (umheimlicht) es que también hay muchos seres hermosos.

Hay una acepción de la palabra "autoridad" que no se debería perder: la que viene de la familia de palabras de "autor", "autorizar", "auge", cuya raíz etimológica alude a todo lo que te hace crecer. Una autoridad es alguien que te permite crecer. En ese sentido son autoridades los grandes artistas, los autores. Un tipo cuya palabra te abre el mundo, te abre el corazón y por qué no te abre el culo.

En Argentina hay pocos pero buenos (en todas partes, naturalmente, hay pocas autoridades). Y, entre aquellos con los que tenemos la suerte de convivir y respirar el aire de la misma ciudad, hay uno que es número uno, el primero de todos. El tipo cuyo talento, fragilidad, potencia, claroscuros y genialidad artística ilumina la época. El tipo que canta Fuiste mía un verano, el que filmó El romance del Aniceto y la Francisca. Leonardo Favio.

Favio, con sus setenta y pico y ya bastante maltrecho, no ha cesado durante estos últimos años de producir gestos luminosos, amorosos. Su película Aniceto es uno de ellos. No ha tenido recepción fácil, porque la cosa está complicada para el buen cine y casi ninguna buena película tuvo recepción fácil en los últimos tiempos. Pero eso no importa, porque las películas quedan y alguien va a nutrirse de ellas dentro de años y años, cuando ninguno de nosotros ya esté aquí, así como seguimos viendo L'argent de Robert Bresson, que tampoco tuvo rececpción fácil cuando se estrenó, y ahí la ves.

Favio le dedicó Aniceto a tres personas: al gallego Héctor Ricardo García, al perro Verbitsky y a Felipe Solá. Son esos gestos de amor en los que Leonardo abarca en sus brazos generosos mundos diversos, heterogéneos, contradictorios, impuros e incómodos. Por supuesto que me llamó muchísimo la atención el año pasado cuando al final de Aniceto vi esa dedicatoria. Y pensé: Favio no deja un sólo segundo de sus películas sin aprovechar para mandar mensajes poderosos. Quienquiera oir que oiga. Y si no te gusta, te podés matar.

Bueno, todos sabemos qué anduvo haciendo Felipe en los últimos meses, la gente con la que se juntó, las cosas que dijo, el barco al que se subió. Y más de una vez me pregunté qué estaría pensando Leonardo por haberle dedicado una de sus mas preciadas criaturas a este tipo.

La semana pasada, dada la cantidad de flancos que dejó expuestos el kirchnerismo para ser aprovechados por la derecha, y dada también la importante densidad poblacional de hijos de puta por kilómetro cuadrado que habita la Argentina, el Pro de Maurizio, el colombiano, la tontuela de Michetti y Felipe se anotó una gran victoria política, inmediatamente celebrada en los antros más infectos de la nación. Y hablando de antros infectos, la mesa de Mirtha Legrand debe ser el más emputecido, infectado y venenoso de todos ellos, y su anfitriona se ganó, a lo largo de muchos años de tertulias con genocidas, chupacirios, alcahuetes, ortibas y buchones, el merecido mote de vieja de mierda.

Así que la vieja de mierda invitó al cuarteto de ganadores-Pro. Y en un momento, la gorilona se burló de la preocupación de la presidenta de la nación por el golpe de estado en Honduras. Y sus anfitriones, el cuarteto imperial, acompañaron con risas cínicas sus tristes sarcasmos o simplemente guardaron silencio.



Cualquiera que no fuera irremediablemente un mal nacido le habría parado el carro a la soreta. Le habría dicho, amablemente: no señora Mirtha, no se tome a la chacota lo de este golpe de estado en Honduras, ¿ya se le olvidó que Argentina vivió los años más negros de su historia bajo regímenes militares asesinos y predadores? Le habría dicho, aun con suma corrección: no mujer, está bien que usted apoyó a todos los golpes militares y que usufructuó de ellos, pero ya está bastante grande y puede empezar a redimirse de tanta abyección, abuelita. Pero Maurizio, Francisco, Gabriela y Felipe no dijeron nada, se la dejaron pasar, quizá porque también a ellos les importa un pito el golpe de estado en Honduras, o porque incluso lo apoyan. O quizá simplemente por oportunismo, porque no les conviene malquistarse con la hez.

Y ahí entra en acción Leonardo Favio. Probablemente él haya estado presenciando el mismo programa, quizá estaba prestando atención al comportamiento de ese hombre al que él le había dedicado, nada menos, su última obra. Y Felipe calló.

Y Felipe cayó.

Quedó bien con Mirtha y con los cretinos que la siguen. Pero fue expulsado del cine de Favio. Menuda sanción. Favio ordenó inmediatamente borrar el nombre de Felipe de todas las copias fílmicas, de todas las copias en video y dvd; incluso borrar de los negativos (todo aquel que se dedique al cine sabe de la sacralidad del negativo fílmico de una película) el nombre de Felipe Solá. Solá no hizo nada, o casi nada, apenas callar ante la canallada de Legrand. Y Leonardo hizo un gesto de autoridad severo y escueto, destinado no a la coyuntura sino a la posteridad de que gozan las obras de arte : lo borró de su cine, para siempre.

Y Solá se quedó un poco más preso de la ocasión. Y un tanto más solo.