Voy a tomar un barco de papel
hasta un lugar llamado Fin-Landia
Confío en que las palabras que llevaremos se desteñirán.
Para cuando empiece otra vez,
sólo usaré las nuevas,
sin conocerlas,
elegidas por olor aproximado;
pienso refundarme
antes que este idioma ganadero que amarga lo que lame
me deje paralítica
Daniela Andújar
Chicos, padres,
chicas, despierten
despiértense, levántense,
reciban el domingo
con una sonrisa:
el mesías está en la puerta.
Desde el balcón hace un rato
que lo observo.
Chicas, chicos,
es la última vez,
no volverá a nuestra puerta,
recibámoslo.
Ha caminado un largo camino
nuestro mesías, parece cansado.
La espalda encorvada, la mirada baja.
Está hace media hora
sentado en el umbral
mientras la oscuridad no se disipa
y una fila de hormigas le trepa por las piernas.
Familia,
¡levántense!
El primero que le abra la puerta
con un beso
será su preferido.
Lloverán bendiciones sobre su cabeza.
Todo, todo va a cambiar.
No más esto,
no más, porque ha llegado él,
el que los años nos enseñaron a esperar.
¿Pero, qué pasa?
¿Por qué duermen?
¿Qué sueño los lastra?
¿Sexual? ¿Una carrera
de fórmula uno? ¿La cara
de un muerto amado?
Todo eso mañana
va a dejar de importar.
Yo,
la mujer de la casa,
velo.
Aunque ¿no estaré
yo misma
en mi propio sueño?
Mi sueño del mesías,
tal como lo pensé,
flaco, alto, pelilargo,
vestido como un croto,
¿no será realmente un croto
cansado, harto
de caminar, que se sentó
en nuestro umbral
a ver las hormigas
trepar por sus piernas
hasta el torso? El más
hermoso de los sueños,
el querido por el corazón.
No crean que no los entiendo
cuando intento despertarlos.
Miraron tele hasta tarde.
Fueron a bailar.
Apenas raya el sol.
Las persianas bajas.
Pero, pero, vamos,
es él, es la última vez,
no habrá otra chance,
como lo esperamos él nos espera.
¿O acaso no creen?
¿Acaso no creían?
En cada bautismo,
comunión, casamiento,
entierro, ¿no creían?
¿No había esperanza?
¿Eramos como animalitos?
No, no puedo creer eso,
ahora que lo veo, puesto
en mi umbral.
Aunque tampoco en su sueño se engañen
con que yo, mujer de la casa,
no entiendo también eso.
Está tan lleno de pruebas el mundo
y decepciones. Cada cicatriz
endurece. Otras cosas
ocupan su lugar,
otras ganas, otros miedos,
el trabajo, las cosas, la familia,
poco a poco se vacía el pecho
de su imagen, hasta que al final
todo lo nuestro está vacío.
Vacío de la plétora del corazón.
Pero igual,
vamos, chicos, vamos,
a levantarse,
a ver quién será el primero
en ofrecerle un asiento cómodo,
un café con leche, nada más pide
a cambio de todo lo demás,
cabizbajo, cuando una hormiga rodea su ojo,
salgan del sueño trivial y mírenlo
y háganlo entrar.
Después todo será distinto,
créanme, a mí, que en mi vigilia
lo veo, poniéndose de pie,
mirando hacia un gorrión que pía,
sin volver la cara hacia mi cara,
arrastrando los pies, fatigado de esperar,
dando la vuelta, dirigiéndose
a la esquina, pasando la casa de María,
y dejándome sola, una señora vieja en camisón
que esperó y esperó y no
olvidó.
Alejandro Rubio, "Tres poemas católicos", Iron Mountain
Alejandro Rubio, "Sacrificados", TRES POEMAS CATÓLICOS, Iron Mountain
Hace unos días murió Alejandro Rubio, uno de los mejores poetas argentinos. Durante una temporada formó parte de La otra.-radio.
En octubre de 2019 Alejandro había venido como invitado al programa por sugerencia de unas amigas en común que me contaron que Rubio nos escuchaba y le gustaba lo que hacíamos. Cuando vino, al escuchar su voz y su tono áspero y cortante se me ocurrió que tenía que hacer radio. En principio, él desechó la idea. Pero algo le habrá seguido dando vueltas en la cabeza porque días después me escribió para decirme que quería hacer una columna sobre literatura y poesía. Así empezó a frecuentar nuestro programas de las madrugadas del domingo al lunes. Y de ese modo un gran poeta formó parte del staff de La otra.
La clase media televidente sabe que pasan cosas terribles en las cárceles. Ahora quiere verlas. No puede dormir porque a las doce de la noche en la habitación a oscuras transcurren imágenes de sodomía y tortura. Goza con ellas pero también se siente shockeada. De esta contradicción resulta el comentario, el boca a boca, eclosivo como un volcán que derramara lava de interjecciones y exclamaciones que siempre empiezan con esta pregunta retórica: "¿viste?".
No te mueras
no te mates
no dejes que te maten
no te dejes invadir
por esa ausencia
que es
lo que callan sobre vos
y aún, lo que dicen
no te dejes apagar
por los que no saben arder con vos
no te dejes enfermar
por los que dicen que sos una magnífica enfermera
no dejes que el útero te desnazca
para que te vuelvas un adentro
que no sabe hablar todo lo que aprendió a cantar con paciencia
con desesperación
con insistencia
vos sos tu creación
tu madre y tu padre
tu poema que da hijas al mundo
hijos para un mundo crecido de vos constantemente
no te mates
no dejes que te maten
necesitamos tu poesía
vamos a hacer lo posible para encontrarla
para que nos haga nacer
nacemos de vos
sin romperte
no te pedimos que te rompas
ni que te desdobles
y atiendas los teléfonos
con que los deberes de morirnos
nos tienen amenazadas con cortar la conexión
no te mates
no te mueras
no te dejes morir
por los que no llaman
por los que no te lloran
ni llorarían los poemas
que no escribirás
si les hacés el favor de apagarte ***
*** Escribí este poema hace 2 semanas.
2 semanas antes de la tristísima noticia; Sinéad O´Connor se fue de este mundo. Escribí este poema, como un apelo, un pedido, un grito de necesidad, claro que no como un dictamen. Escribí el poema, en verdad fueron 2, sobre la virulencia de nuestro sentir que tantas veces nos devora, mientras veía una película sobre Rosario Castellanos a quien no conocía. En medio de esa película, a los diez minutos y más o menos a los 50´, tuve que parar, para escribir; intuyendo la posibilidad de la muerte de la poeta, por mano impropia ( nunca sería suya) digo intuyendo, porque al menos, aunque no fuera una gran película, no era irrespetuosa anunciando lo obvio como una propaganda de shampú).
Escribí esos poemas "en medio" de la película porque una también está siempre "en medio" de una reflexión, una tormenta, una crisis vital (como me dijo el médico...). Por mi parte estoy bañada y mojada de la existencia lo suficiente como para saber al menos que la crisis, es mundial. Una la detecta. Y no la detecta desde afuera, sino con el pararayos que es.
Muchas de esas veces, sucumbir.
Y también levantarse.
Depende el grado del terremoto, de la compañía aérea o la antiAÉREA, de las combustiones dentro de la experiencia de estar viva, una se revitaliza, cicatriza y ríe, escribe, rasga, pelea, sucumbe, da trompadas, hace una fiesta. Otras veces no. Otras mujeres no. Otras personas, no. Si los dirigentes religiosos no dicen la verdad, lxs dirigentes políticos no dicen la verdad, si los diarios no dicen la verdad, si las familias no dicen la verdad, si los médicos no dicen la verdad, les artistas de verdad, la dicen. La portan. La encarnan. No pueden evitarlo. Es una decisión, visceral. Una decisión del espíritu. Previo a la razón-carne. Así no entiendan nada las religiones represivas sobre la absoluta y armónica conjunción de ambas. Las artistas de verdad, la practican. Y lo hacen en un mundo que la miente, la retuerce, la abruma, la extermina. La verdad es la vida. Ni la guerra, ni la ganancia, ni la explotación, ni el aniquilamiento de bosques, ríos, gente, alegría, animales, soportan la verdad. Por eso la persiguen, encarcelan, enloquecen. La verdad es la vida. Ante su insoportable y luminosa presencia, que es majestuosa porque no requiere súbditos, contratos, especulaciones, shows, estrategias, es majestuosa por despojada ( la verdad es tan vasta que se autoabastece) ante tanta " pobreza", ante una elección vital de tanto poder el poder-podre no la soporta.
No sólo usa los reflectores para extraer el zumo. También la difamación y la estrategia de "maldecir", confundir y asolar. Hasta dejar a la persona que SIENTE, sola.
Y por algún motivo pienso en todxs "lxs suicidados de la sociedad", especialmente en la cultura de Europa, en esa manera de vida sellada de soledad tras la aparición de un Dios tan amigo de separar, tan diezmador, inquisidor y cobrador de vidas. Las inquisiciones, perpetradas hasta el día de hoy contra la vida, siempre aíslan, o con la " demencia" que "declaran", o directamente la cárcel, como le sucede a Julian Assange. Y a Milagro Sala.
Porque la verdad se hace pagar.
Y todos estos tormentos, a solas, pueden matar.
La verdad, a solas y atacada, lastima, daña, mata, enferma. Por eso, todo el poder COMUNITARIO, tribal, colectivo es el gran antídoto contra el embate de los ejércitos de la tierra del mal, los Generales Morales del momento. Todo el malestar que se comparte puede sanar y hasta se lo puede vencer. Dar orden a ese malestar, nombre, apellido, tribalizarlo para devorarlo.
Por eso, nos quieren solxs.
Estoy sumamente triste por el fallecimiento, la muerte medio anunciada (!!además!!) de Sinéad, esa gran Juana de Arco, ese alma inmensa que no se cansó de encarnar la honestidad, como Crista en los mercados de la tele, de la iglesia, del show bussniss, la mercancía de la cultura.
Ninguna de nosotras, ningunos de nosotres tiene que seguir pagando con la vida y con la muerte su capacidad para sentir. Su derecho a compartir lo descubierto. El tesoro y el engaño. Ninguna de nosotras debería ser llamada bipolar en un mundo donde se puede exterminar, incendiar, cazar gente, glorificar la guerra, bendecirla pero no se puede romper una foto. Bipolar quién? ..Bipolar, " ..ah, es bipolar.... y.....se murió por que era bipolar, viste....es ella, no soy yo, o cuidado puedo ser yo....mejor ASPIRINA y ANESTESIARSE!". Hacer eso, poner esa clase de titulares,etc. es aleccionador.
Es MUCHO y es múltiple el daño: en una sola vida y con un solo cuerpo, procesar todos los siglos de tortura, abuso, matanza y alabanza, sufriendo DIRECTAMENTE las consecuencias de abuso, hipocresía, crueldad y alabanza. Bipolar quién? Una va de un péndulo al otro, tratando de encontrar la puerta, compartirla, perdiéndola, perdiéndose con la AYUDA DE UN MUNDO QUE NOS DETESTA, QUE NOS ARRANCA LOS OJOS DE LA PIEL, DEL CORAZÓN, que nos arranca el derecho a festejar las victorias porque siempre hay un juicio al que responder. BIPOLAR QUIEN? Qué quieren que hagamos? Para estar enteras (?), íntegras, unipolares habría que arrancarse un cacho. No hay integridad cuando una ya sabe lo que es el mundo. Integridad hay, de sobra. Lo que no hay es univocidad. Algo que no se ve en las 24 horas de un día terrestre.
Celebro la vida , la valentía, la osadía, la VOZ, LA CANCIÓN de Sinéad. Nunca voy a decir o a admitir que todos los caminos de la verdad tienen que conducirnos de por sí a tamaño sufrimiento, por más que casi pueda comprender que si alguien no desea sufrir más, que decida concluirse. PERO lo que sí sé, es que las pastillas no alcanzan, las religiones represivas, más o menos abiertas, no alcanzan. Alcanzan otras cosas. No lo sospecho, sino que lo sé, o sé que de ser posible desarrollar otros caminos, NO OCCIDENTALES, CIENTÍFICOS, MERCANTILES, nos alcanza o alcanzaría a TODES. Es más, la enfermedad sería abolida por inexistente. Reivindico esos caminos tanto para Sinéad, como para mí como para todxs nosotres. Algo que hemos aprendido también al calor del calor de las Madres, de la comunidad que seamos capaces de crear. ¡Y SEAMOS CAPACES, POR FAVOR!
Personal, política, artísticamente.
Y pienso en ello porque Sinéad O'Connor ES un ser político, personal, artísticamente y espiritualmente hablando.
Es inadmisible que sigan suicidándonos. UN SER COMO Sinéad O'Connor es una gloria. Es un regalo. Un don que se nos da a las mujeres y a los seres de este mundo, inclusive a los que todavía no saben que necesitan amar y amarse. ES INADMISIBLE QUE SIGAN SUICIDÁNDONOS.
Es preciso, precioso, necesario, posible y verdadero SABER que el poder creador debe seguir creando.. La soledad debe ser elegida, como un momento de respeto, no como una obligación. No se puede luchar solxs contra este mundo de mierda. Pero aún así, no se le puede dejar que nos lleve, a nosotras, que amamos tanto. Como dice esa antigua consiga de la izquierda argentina: QUE LA CRISIS LA PAGUEN LOS CAPITALISTAS!
VIVA SINÉAD O´CONNOR!
saco la espada y el dulce de leche
no puedo caminar
con esta desnudez
sin calzar borceguíes
quienes hablan de no violencia
tienen patos en la sangre
nunca pasaron por liniers a las 3 de la mañana
o a las 3 de la siesta
no pueden comprobar lo violento que es el cuerpo
cuando debe expulSar sangre o gente
no comprenden sus propias taquicardias
no digo que no las entiendan
no saben de qué no se trata
quienes que hablan de no violencia
no comprenden las tormentas
ni la sed
ni la soledad estrépita de las escaleras mecánicas
quietas
agazapadas mirando los sueños de los adolescentes que las duermen
mucho menos comprenden lo violento de este cielo de vidrieras
armado con modelos vivos
despellejados en directo
jamás piensan mares extensos
inalcanzables para su matemática
mares a disposición de naves que saquean,
del manipuleo de palancas uy, se me cayó el aceite
10000 kilómetros negros
donde haya vida que yo ponga progreso
donde haya salud que yo saque tajada
donde haya dolor, que yo ponga…....dolor
quienes hablan de no violencia
se enfurecen con cuidado
en la fila de la carnicería
DANIELA ANDÚJAR
CENTRO CULTURAL HAROLDO CONTI
POETAS Y POESÍA EN LA TERRAZA... LES ESPERRRAMOS!
AV. LIBERTADOR 8151
Sábado 11 de marzo 19 hs. Entrada libre.
DIBUJO VEROKA VELASQUEZ
No soy ni quiero ser una gran gran
una importante importativa
una Presidenta de Precisiones
una Miembra Jurada
una Destacada Mujer de las Letras de Nuestro País
o del Innuestro
a mí me gusta resbalarme por la escalera
entrar por la ventana
cuando se enciende la hornalla
y explota la paciencia
o cuando, a punto de perder la razón, alguien me encuentra
en su irracional fe de mandar todo al carajo
o en medio de una mañana donde aquella que abre la agenda
no se mata -para no ensuciar- arrepentida de ambas cosas
o cerca de aquella otra que embelesada por la visión de un pájaro
pajarito
pajarraco
pajarín, se ahoga de alegría
y de soledad
me gusta estar en medio de los tacos y los timbres
con los pelos en camisón
entre los nervios
las certezas absolutas disueltas en un Uvasal
la mala digestión
la indigestión
la tragedia de los días donde no pasa nada
la tragedia de los días donde todo lo que pasa es severamente malo
la alegría de los días sólo porque están girando alrededor del sol
me gusta estar en los hospitales cuando ella grita yo soy una ella
cuando el destino de los hombres está marcado
y se suelta el suero
me gusta ser la que también,
la que nunca, la que más o menos, la que todo, la que ah bueno
me gusta andar por donde la vida tiene olor a jazmín y a lavandina
a nafta y a churrasco
a sopa y a incienso
a despedida y resurrección.
Daniela Andújar
leo
me baño
bebo
1 poema
que se llama Kaddish
y con eso
con saber que ese poema
que tiene años,
décadas
y absorbió el jugo del Universo para devolverlo a esta noche, por ejemplo,
y presentarme una eternidad,
una constancia,
una arrogancia delicada frente al abismo,
-su superación-
sé que sobreviviré viviré supraviviré
como ayer
a ustedes
Jefes supremos de la Banalidad del Mal Eterno y el Circunstancial
a ustedes claro que no hay quien les gane la guerra a la que nos han invitado a perder
tras haber declarado enemigo al sol
a la sangre
a la savia
al sentido misterioso (ese sí, Supremo)
no es contra ustedes que leo
pero leyendo
bebiendo la eternidad que posa en el poema –como su extracto-
sé que no me alcanzarán
ni me ganarán
Daniela Andújar
Fotografías: Willy Villabos (intervenidas por laotra21)
¿Quién es Pier Paolo Pasolini, el hombre nacido hace 100 años en Boloña, Emilia-Romaña, Italia? Podría decir rápido: “poeta, cineasta, semiólogo, pensador, militante”, palabras que también le cabrían a muchos otros y con eso quedaría más o menos respondida la cuestión de qué es. Pero en ese caso no habríamos dicho quién es, ni siquiera habríamos puesto en foco el punto donde se intersectan los caminos del poeta, el cineasta, el semiólogo, el pensador y el militante. Y aún si lográramos ponerlo en foco, todavía faltaría decir qué es Pasolini para nosotros. Porque Pasolini es el nombre de una tensión que nos atraviesa, una cierta manera de liberar las fuerzas que nos traban, de abrirlas hacia el mundo y no quedar sofocados por ellas.
Pasolini viene de antes, de mucho antes. Dijo una vez de sí mismo: yo soy una fuerza del pasado.
Io sono una forza del Passato.
Solo nella tradizione è il mio amore.
Vengo dai ruderi, dalle chiese,
dalle pale d’altare, dai borghi
abbandonati sugli Appennini o le Prealpi,
dove sono vissuti i fratelli.
Giro per la Tuscolana come un pazzo,
per l’Appia come un cane senza padrone.
O guardo i crepuscoli, le mattine
su Roma, sulla Ciociaria, sul mondo,
come i primi atti della Dopostoria,
cui io assisto, per privilegio d’anagrafe,
dall’orlo estremo di qualche età
sepolta. Mostruoso è chi è nato
dalle viscere di una donna morta.
E io, feto adulto, mi aggiro
più moderno di ogni moderno
a cercare fratelli che non sono più.
("10 giugno", Poesia in forma di rosa, 1962)
(y la semana que viene)
La ética formal
Eduardo Gijón se aferraba a un argumento
sobre la excelencia de Clint Eastwood
como un náufrago a su breve tabla.
Batiendo los brazos en el agua fría
de su obstinación, antes de hundirse lo intentó:
"¡Lo que pasa es que ustedes se preocupan
del contenido y lo formal a mí solamente me interesa!".
Ahí Elena lo encañonó:
"Yo jamás,
jamás de los jamases
me ocupé del argumento
-y nunca hablé de moral
sino de ética subyacida en lo formal!".
Ernesto, su marido, simulaba
una semisiesta en el sofá.
Al día siguiente el sobrino Julio
cumplía cinco años. Ernesto,
del tedio atormentado en la infantil jarana,
se acuclilló de pronto y lo agarró
con sus grandes manos de los hombros:
"¿Sabes lo que dijo ayer la tía Elena?
¡Yo jamás, pero jamás jamás, me ocupo de los argumentos,
siempre practico la ética formal!"
Y le vendaron los ojos para la piñata.
Edgardo Dobry
Nota del editor: gracias a Carla Maglio
Ilustración: Carmen Cuervo
II
Mi ángel de la guarda está tirado en el sillón,
descompuesto
dice que las espadas están superadas
y las alas, peor, no se usan más, que ya nadie sabe con qué atacar la “materia”
Mi ángel anduvo consultando con colegas y demonios menores, fáciles de abordar.
Juran que tampoco entienden mucho.
Los demonios mayores se frotan la falta de manos, o las colas, pero es por puro alarde, me explica, ellos tampoco se adjudican la autoría.
¡Nadie entiende!
Mi ángel de la guarda es viejo, es decir, antiguo. Debería saber.
Pero no se le ocurre ninguna comparación. “Esta época es incomparable”.
Yo estoy tirada en el otro sillón
lo sigo con los ojos
me habla directamente con las plumas
-eso lo mantenemos-
está asustado, creo
no tanto como yo
que, aunque él diga lo contrario,
sólo me acuerdo de la mortalidad.
Daniela Andújar
III
La escritura de La Gaya Scienza coincide con un momento de salud delicado para Nietzsche. En 1880 empieza su última década filosófica. Sus malestares se agravan: terribles dolores de cabeza, ceguera progresiva y problemas gástricos. Sufre la comida, la humedad, el viento. Son sus años errantes. Deambula por Europa: norte de Italia, Suiza, Alemania. ¿Qué busca? El clima que le deje vivir. No vive una vida jovial. Cuando escribe de su risa olímpica, Nietzsche está delineando un personaje literario.
La jovialidad es efecto de la liberación del peso de la verdad que agobia a los seres humanos. La verdad pesa y entristece. Una vez que el hombre y la mujer descubren, escribe Nietzsche, que la verdad es un invento propio, ya no se ponen por debajo de ella, la tratan como que la manejan y se jactan de eso. El eje vertical -arriba/abajo- organiza la visión nietzscheana de la vida. La postmodernidad que colonizó el sentido común de la socialdemocracia francesa -y en consecuencia porteña- se entusiasma con el giro emotivo y deviene jovial. O trata.
No es nuevo. Así es como en la filosofía se producen los ínfimos desplazamientos de sentido. Nunca es una simple adulteración. La filosofía no habla un léxico convencional, se ve corroída como toda lengua que no responde a la voluntad de nadie. Se toma un fragmento, se lo quita del flujo del pensamiento nietzscheano, de la tragedia en medio de la cual aparece, se lo resalta, se lo hace circular de mano en mano como una moneda que se gasta, lo sabían los cínicos. A la scienza jovial se le ha sacado densidad. La muerte de la verdad y de Dios no son en Nietzsche acontecimientos jocosos sino catástrofes que abaten la civilización europea -hoy global. Europa exportó su ruina. Y arrasan el cuerpo de su profeta. Nietzsche lo llama advenimiento del nihilismo. ¿Es jocoso para sus lectores tardos? Lo que hoy vive el mundo es el hoyo del nihilismo, lo que dice el loco de la linterna en La Gaya Scienza. No hay título menos entendido. Esta es la clave para ubicarse política y personalmente en la época. La muerte de la verdad significa que el fundamento falta. No una simple falta de conceptos sino que falta el piso sobre el que pararse.
Oscar Cuervo
[Texto completo, acá: http://unlargo.blogspot.com/2018/01/nietzsche-largo.html]
por Daniela Andújar
la máquina de escribir, que compré en la pescadería, pesa unos 200 kilos
está apoyada arriba del “tripé”,
que es la mesa,
que en verdad es un acordeón
de plástico y madera, muy liviano
que se despliega
para vender en la calle, en la feria o en la luna,
la única silla de la casa es el banco de la batería de Jorge (Albornoz) que pesa 300 kilos y que llevamos en colectivos unos miles y miles de kilómetros buenos aires bahía río brasilia río sao paulo río bahía río sao paulo
Lo que escribo es “Blenorrago”, historias inverosímiles sobre una realidad brasilera inverosímil y muy insímil y muy verdadera como lo son la palpabilidad de la mentira y las conversaciones con los Orixás
observo algunas características constantes
no hay mesa
la casa es rodante y siempre otra
la máquina de escribir es más pesada que la casa
la pescadería de enfrente que me la vendió
también tiene el único teléfono público y privado
atiende todo el barrio y en el caso de que sea para vos, te llaman a los gritos y una acude a las zancadas dando gracias a la gritos (muy velozmente porque quién sabe si no es comunicación internacional pescadería a pescadería)
Lo que rodea la casa, a la pescadería y a la máquina de escribir es una selva que entra por la cocina hasta volverse inalcanzable
además de 1 infinidad de lagunas saladas
1 ruta peligrosa
55 kilómetros de baches hasta Río
mares succionadores como sopapas
personas matadas y descartadas allí
tierra roja
bananeros glucosos
cuchicheos con pistolas
aullidos, ladridos, monerías, yaguareterías, sapos boi compositores de óperas
todo es un poco aéreo
un poco suelto
un poco volátil
y bastante claro
la realidad es polifónica
las mesas son improbables
la comida, una obligación que da risa si no fuera mortal
la poesía, una posesión
Papu DJ
L-GANTE KELOKE
Comenzamo a entona y se me calienta el pico
Vamo encapsulado al par y a ciento y pico
Dame má pa picar perro que yo lo pico
Y pa la mujere bien chorra ese bien rapidito
Y le hago que mueva cintura agarra e la cadera
Pa meterle con locura yo traje la verdadera
Si queré hacer travesura gata ponte bellaquera
Sube la temperatura vamo a seguirlo ahí afuera eh
Siempre andamo activo pa lo Philli pa la gata
Par de mile que me gasto con la banda má berraca
Adentro el par y bacaneo vacileo pariseo le perreo
Con lo ojo colorao mientra al otro le mando fuego
Y me re cebo me re vuelo
Si me pego pa lo oscuro le meto sin disimulo
Pa otra gira que me sumo tumbando adentro del humo
Más el humo que me fumo me siento el número uno
Cuando ella mueve el culo eh (puta)
Y lo pega pa la paré (bien duro)
Parece que le hace rakata rakata y
Sonando L RKT je
Y e que la noche me busca a mí
Salimo en un coche corte Rally
No tire reproche y ponte pa mí
Que vamo a ir
Pa prender fuego la pista
Cuando la cosa esté lista
Y cuando subamo la nota
Y cuando la gata esté lista
Ve como cacha rebota
Pa que yo no me resista
Y si su amiga se alborota cuando nos vamo a la disco
Nos paramo fuma mota y cada vez toy más arisco
La mente ca vez más loca enrolándome un churro mixto eh
¿Te va gustando ahí?
Ja
Esto lo hago to lo día
Tranqui quemando María
Parando siempre en la esquina
Y lukiando con la má fina
Yo le mando a todo trapo
También le meto en la calle
Aunque yo no sé si Papu me permite dar detalle
Veinticuatro siete activo endemoniado to prendemo pa
Pregúntame si jodemo
Le metemo con to to to to to
Fuma uno fuman to to to to to
Tomándome un tinto to to to to
La noche se prestó la nota me explotó
La rica me mató la base detonó
Tu novio guacho quebró y L-GANTE la rompió
Será porque somo GG GG
Acá llueven la mishi mishi
Lo alumbro con mi brillo brillo
Ahora sí gasto bille bille
Yeh yeh yeh
Este e L-GANTE ¿que lo qué?
Wah
Tamo claro perri
Papu DJ
Esto no e letra e rutina
Session
eh.
soñaba en vos
pensaba en cuántos tiempos se deshilacha el tiempo
y dónde estás
por qué ya no te veo
y se hace tarde
y si mi sueño ocurre en otro lado
y lloraba en el sueño
o en otra parte
no sé si por el mundo
o por mí
(soñando a no sé quién en no sé dónde)
enero 2019
Este es el segundo día del año nuevo.
Quiero bautizar los nuevos días, una vez más.
La nueva vieja vida.
Y para eso necesito las palabras. Desde temprano.
Busco una hoja para escribir la mañana nueva del año nuevo. Me alumbro con una luz diagonal. En la casa duermen.
Sin hacer ruido registro la cocina atrás de cuadernos, libretas, propagandas, algo donde escribir lo que busco.
Quiero saber si acaso perdí
si no llegué
no canté victoria
por dónde quedé
dónde paré
o en qué desvíos podría dar la vuelta y retomar
el hilo
el libro
la línea (nunca punteada)
Ansiosa, revuelvo las carteras para encontrar una birome. Bingo!
Ahora falta el papel.
Las únicas hojas que hay de este lado de la casa son las partituras de las canciones que quedaron de anoche.
Selecciono velozmente, pero no al azar, cuál de ellas iré a sacrificar.
Elijo “ Preciso me encontrar” de Cartola. Tiene mil acordes que nunca me salen.
Así que empiezo sobre ella…casi un chiste.
Hoy, 2 del 1 del año 2021 (un número muy bueno para mandar cohetes al espacio) me encuentro “encontrada” mil veces, después de haberme perdido mil y una.
En uno y otro sentido pienso que son los demás lxs que me pierden.
Cuando se me acaba la hoja de “Preciso me encontrar” elijo “Espumas ao vento”.
¿La rabia hace champán?
No, esa no…además es fácil.
Al instante pienso que podría seguir con “Gota d´agua”, de Chico Buarque.
Sí, “Gota d´agua” está muy bien!
Já lhe dei meu corpo
minha alegría
já estanquei meu sangue quando fervía
Olha a voz me que me resta…
olha a veia que salta…
mirá la gota que falta..
…deixa em paz meu coraçao…
ele é um pote assim de mágoas
e qualquer desatençao
pode ser a gota d´agua!
…
En estas canciones, podría decir que ya está la letra de lo que busco, sé o quiero
la venganza
el desquite
la fiestaza que me doy
la victoria de alguna cosa
la posesión de un castillo
el tesoro no muy escondido
de lo que soy
de lo que no soy
y supongo que el año comenzará mejor con todas estas viejas canciones que nadie me extirpará,
que nadie eligió que cantara,
salvo yo
que nadie me enseñó a sentir,
salvo esta vida,
mi vida,
que pierde el hilo, el libro, pero no la voz.
Ilustración: Carmen Cuervo
En la mañana de ayer, el cineasta Gustavo Fontán subió a sus redes sociales su nueva película, Jardín de piedra, un corto de 18 minutos de duración que forma parte de un díptico junto con Luz de agua, que se dará a conocer próximamente. Jardín de piedra viene acompañada por este texto:
"Durante varios meses de este año sin sentido salí a la terraza para mirar los techos. Salía en distintos momentos del día, como en un rito, buscando tal vez en esos techos algún tipo de explicación. Algo que mitigue el desconsuelo.
"Jardín de piedra y Luz de agua son dos pequeñas películas que tienen su origen en esa experiencia.
"Comparto hoy con ustedes “Jardín de piedra”. Dura 18 minutos, es muda y está dedicada a Abel Tortorelli.
"Como siempre, el agradecimiento infinito a Mario Bocchicchio, mi cómplice".
A continuación, pueden ver Jardín de piedra:
JARDÍN DE PIEDRA from alejandroinsomniafilms on Vimeo.
En todos estos años de cine, Gustavo Fontán es un explorador insistente de las posibilidades de la mirada: todo lo que en ella cabe. Todo lo que cabe en una mirada: la distancia, los obstáculos, destellos, las líneas que se cruzan formando una escritura intraducible, la negrura espesa, los escombros, el trabajo del tiempo, los muros injuriados, la gente que esta yéndose o se ha ido, el camino del sol, el agua suave, sombras que buscan algo, la gloria de las flores, unos pasos nerviosos cuya meta no se ve, noches desveladas, la fealdad del techo bajo el cual vive alguien, un pájaro que se detiene en un parante y en seguida vuela. A través de delicados tejidos sonoros, el cine de Fontán le dio espesor al off que la mirada no abarca. Porque una mirada es también un agujero que escucha. Esta película dedicada al artista del sonido Abel Tortorelli, asiduo colaborador de Fontán, hace sentir la intensidad de su silencio. El cine todavía necesita reencontrar la elocuencia del silencio.
Jardín de piedra se asoma al abismo del tiempo en que hoy estamos sumidos, adentro y esperando algo de afuera. El mundo no está hecho, se hace y se deshace ante una mirada.
Hay una casa en mi barrio
abandonada y fría
los tipos se fueron de ahí
hace mucho tiempo
tomaron sus cosas
y no volvieron nunca
parece que estuviera embrujada
con las ventanas rotas
y todos la llaman
la casa en la que no vive nadie.
Alguna vez la casa se pobló de risas
se pobló de sueños.
¿Los desperdiciaron?
¿Sabían lo que significa hacerle mal a alguien
o romperle el corazón?
Bueno, la pintura está reseca
la madera descascarada
los papeles se amontonan en el porche
en el que alguna vez estuve
y los yuyos crecieron
hasta la altura de la puerta.
Había pájaros en la chimenea
y un baúl lleno de ropas
parece que nadie jamás volverá
a la casa en la que no vive nadie.
Alguna vez la casa se pobló de risas
se pobló de sueños.
¿Los desperdiciaron?
¿Sabían lo que significa hacerle mal a alguien
o romperle el corazón?
Así que si encontrás a alguien
alguien con quien estar
alguien con quien quedarte
no lo canjees por plata
no lo canjees por oro.
Yo tuve todos los tesoros
que la vida te puede dar
y son hermosos y buenos.
Me recuerdan que las casas
están hechas de madera.
Lo que hace hermosa a una casa
no son las puertas ni los tejados.
Si hay amor en la casa, es de verdad un palacio.
Sin amor
es sólo una casa en la que no vive nadie
Sin amor no es nada más
que una casa
una casa en la que no vive nadie.
Tom Waits